Sem Pénis Nem Inveja

Marcello Petisci, Lory Lockwood

É dia de Santa Cecília cuja história edificante é contada aqui. Que me perdoem os múltiplos altares dedicados à exemplar mulher, mas para mim é dia de santa oficina, de madrugada à custa dela, de espelho retrovisor, de santo mecânico que me devolverá, completa, a viatura. Tanto adiei para hoje à custa da paragem forçada, que o tempo, desfiado como rosário, não dá para mais - as andanças programadas não se compatibilizam com táxis pela distância envolvida na área da ‘Grande Lisboa’.

E lembro momentos que me apagam lamúrias tão ociosas como as de cima.

Um homem, uma tarde de arranjos caseiros. Entre o tilintar das ferramentas e o zumbido das brocas, deslizou a fala. Económica. Pelo meio do trabalho, propus uma pausa. No ruído, na tarefa, na tarde. Aceitou um café. O sol entrava a rodos e subia à janela o odor da terra grávida.

Cereja após cereja que as palavras sempre são, chegámos à mais carnuda: felicidade. Disse com o olhar perdido na colina relvada.

_ Sou feliz!

O meu silêncio encorajou-o.

_ Não tenho o que desejo, mas gosto do que tenho.

Esboçou um sorriso como se o aroma do café e os afagos do sol lhe sussurrassem o «abracadabra» de um reduto íntimo.

Perguntam alguns de que é feita a felicidade dos 'simples'. _ De análoga massa lêveda à dos demais, por muitos complicada na metafísica de oníricas beatitudes. Distantes do real. Não reconhecendo a felicidade, sem, contudo, legitimarem o estatuto de infelizes. Peregrinos distraídos dos mosteiros e santuários da caminhada.

Aquele homem conhecia a serenidade. Genuína. Encostei-me ao parapeito, omiti a cacofonia e senti no meu o pulsar da Terra. Feliz.

CAFÉ DA MANHÃ

                                                                                                                                           Sugestão do C.