Sem Pénis Nem Inveja

Brent Heighton

       Água emaranhada em cristais no transparente riscado das vigias. Gelo. Quentura no interior que não dela. Frio sentira por três vezes. Na alma, porque assemelhado ao beirão da Estrela na pele poucos conhecera que não fossem menos do mesmo. Como todos carecendo de chamas ariscas arrebentando da lenha seca. Condicionar era verbo que rejeitava. Sendo o ar vítima do posterior requento, fugia de inspirar detritos fedendo a máquina. Lembrados aromas de pinho e castanho, subia a náusea pela diferença conspurcada. Voo lento. Rápida a história do desamor. Pela dúvida que não tinha nem dela queria saber. Esvaziara de si o Carlos. Clique de interruptor - on/off. Não amava ausências e silêncios de cristal conservados a zero graus. Servia-lhe e dava-se a caldo ebuliente. Ao Big Bang primordial. Às microondas reservava tornar comestíveis sobras. Nunca de afetos.

CAFÉ DA MANHÃ