Sem Pénis Nem Inveja

Valery Vetshteyn

Consideram alguns não haver mérito de quem escreve faltando «imaginação». Traduzo: ficcionar sem qualquer sustento real. Criar de raiz personagens e respetivas estórias. Inventar mundos alternativos à feição do Tolkien no “Senhor dos Anéis”. Ou como Rowling no “Harry Potter”. Supõem, julgo, que nestas criações e outras mais recuadas a realidade que emoldura o autor não contaminou a obra. Nisto, pranto a minha absoluta discordância. Mais – não consigo sequer configurar escritor imune às emoções, acontecimentos, pessoas e sentimentos por ele experimentados. Mesmo quando a ficção surge como irrealidade fantástica, as personagens foram retocadas à custa da tia-avó intrometida, do amigo bom-garfo ou da vizinha com língua viperina.

Não sei escrever estórias sem ligação ao que me constitui. Ao vivido. Ao idealizado. À encenada projeção de dúvidas, gostos e desgostos. Por tudo, rabiscadora menor? O discurso escrito tem ardis e mistérios que me cativam. Bastas vezes me enrolo no encantamento das palavras e curvo o conteúdo pela fruição de vocábulos vindos dos aléns do pensamento. Retomo o curso, é certo, mas o gozo das artimanhas que as letras sugerem é tentador. Não fique retido considerar despiciente a substância dos textos. Nem um pouco! Pura fantasia o que escrevo? Umas vezes, sim, outras não. Um facto sublinho: em qualquer circunstância há a verdade da mulher que sou. Por lealdade – sempre ela que tantos amargos de boca me traz e devia(?) ter aprendido a rodear – para com o leitor, obrigo-me a esta reflexão.

CAFÉ DA MANHÃ