Sem Pénis Nem Inveja

Andrew Valko

Ficciono, vivo, (re)conto e escondo. De tudo, muito. Como hoje aqui.

No chão, pegadas de cetins e rendas. Almofadas selvagens espalhadas no atirar do que está a mais. Enrodilhadas cobertas e mantas coloridas, parte/mancha da decoração. Chinelas de salto médio, pedrarias incrustadas, espaçadas no corredor. Despojos e testemunhas. Viram e silenciaram. Mas lembram. Insistem. Repetem a gula daquele e doutros momentos vívidos vividos. Porque a “liberdade é maluca e sabe quanto vale um beijo”. Muitos beijos em que, insolente, declarou presença.

Entre eles, o sempre. Dela, o “nunca mais” ocasional desmentido pela glória partilhada em espaços repetidos. Diferentes. Anos correm, e les vieux amants tão juvenis como no primeiro andamento. Recordam “Le Mépris” de Godard e a tragédia em Capri. Trauteiam a banda sonora de “Un Homme et une Femme” assinado por Lelouch. Nas teclas, o livro dele.

Há harmonia que é música ou peça de vida/teatro/filme em construção. Ele conhece os lugares do corpo e da casa. Ainda aberta na cama, ronrona enquanto ele tira o primeiro café da manhã. E multiplicam histórico, afagos, sentires e discordâncias. E riem do leviano débil que cola em vez de dividir. Conhecem o sabor das chegadas e do adeus sem ruturas ou lágrimas. Felizes ‘o cheguei e parti’. No a dois/presença, também.

CAFÉ DA MANHÃ