Sem Pénis Nem Inveja

Toulouse Lautrec - La Goulue                                                     David Olère

Quando a virgindade é um estado de alma, desflorá-la obriga a ponderação - abrir brechas nos redutos de inocência envolve custos e benefícios. Num «pós-lua-de-mel» em Paris, comi, pela primeira vez, couscous magrebinos. Fosse pelas unhas do funcionário manifestamente encardidas, ou pela decadência no Bairro de Saint-Denis, vomitei couscous, sobremesa e nojo. Atravessei, sonâmbula, as ruas sem sono de uma Paris de néons e farrapos que excluíra nas passagens anteriores. Do Can-can e da ambiência retro do Moulin Rouge, somente conhecia a La Goulue pintada por Toulouse Lautrec. Lembro a perfeição dos corpos e gestos das bailarinas que ali e no Lido confirmaram ser uma questão de atitude a feminilidade sedutora. Visita de estudo cujos ensinamentos a menina-mulher gravou. Perdida foi a virgindade em couscous e na venda das peças de carne penduradas em saltos.

Vagabundearia, curtos anos depois, no Bairro Vermelho em Amesterdão onde as montras mais as lojas de brinquedos adultos pasmam carneirada turística. Emocionalmente foi inócuo, após o tumulto do espírito por cada degrau subido na casa de Anne Frank. Aqui, rasguei a virgindade na perceção vívida do Holocausto.

Anos e desflorações posteriores, a minha alma, ou o que dela fizer a vez, sangrou na aldeia mártir de Oradour-sur-Glane. A memória do cerco das SS está incrustada no interior da igreja que testemunhou, impotente, a morte de 452 mulheres e crianças. Nos celeiros, 190 homens foram fuzilados por dois pelotões nazis. Sobra o esqueleto carbonizado de um vilarejo rural.

Talvez pelos abanões experimentados nalgumas perdas de virgindade, a cautela filtra a infinita curiosidade pelo novo. Todavia, exterior inusitado a lembrar comércio londrino deteve-me os passos. Sólida madeira protegida com cera, montra recolhida e porta campainhada. Fosse pela curiosidade ou pela companhia, rodaram as dobradiças. No interior, aroma de almíscar, bom gosto e silêncio. As madeiras continuavam. Alinhados nas prateleiras, mantimentos que presumo costumados.

Embasbaquei perante milagres consentidos pelos polímeros e a diversidade das fontes do prazer humano. Embeveci-me com os corpetes e a originalidade das meias ditas de «vidro». Deplorei a imagem das bonecas vazias espalmadas na embalagem. Havia tules feminis há muito procurados. Comprei. Dois pares de meias vieram. Um corpete de cetim, que o século dezoito não desdenharia, piscara o olho desde a entrada. Não cometi a desfeita de o abandonar pendurado. Papel reciclado como matéria do saco-embrulho. Espiga atada com ráfia honrou o dia que a comemorava.

Um objeto é, em si mesmo, inocente. A obscenidade está nos espíritos e nos atos que os preconceitos, a perversidade ou a cobardia toldam.

Nota:

- memória publicada no “Escrever é Triste";

- à conta de corpetes e espartilhos, texto esquecido que outro da Eugénia Vasconcellos lembrou.

CAFÉ DA TARDE

Alanzinn e M.L.Garmash

Mais importa falar de afectos que das frivolidades mediáticas. Descartáveis. Precárias. É exemplo o declarado  “morrer na praia” de Miguel Cadilhe acerca do inquérito parlamentar sobre a intervenção do Banco de Portugal no BPN. Quem o irá lembrar daqui a meses? Ninguém! Ressalvo oportuno arremesso eleitoral.

 Ele não é um homem de risos genuínos. Alguns assomam quando a infelicidade alivia o peso. Escassos. Como a raridade dos momentos que lhe satisfazem a exigência do que diz fazer melhor: amar. Acrescenta:
_  só o absoluto conjugado a dois me torna feliz. E rio, e brinco, e sinto-me Homem. Sem isso sou a minha parte menor.

Mas não é aos olhos da amiga. Custa-lhe vê-lo curvado pelo saco de tijolos que arrasta. Diz-lhe do intelecto e do humor e da disponibilidade que fazem dele afecto maior. Amor romântico ou paixão sem lugar entre os dois.

Partilham, distantes três centenas de quilómetros, alegrias e tédios quotidianos. Nada escondem do relevante que lhes atravessam os dias. Ele triste. Ela feliz quase sempre. Diz-lhe confundir alegria com felicidade.
_ Ninguém pode ser feliz tantas vezes!

Engano _ pode quem não desiste de fruir do bom e retirar substância às miudezas. E ela, pela matriz que a determina e reconstrói, não se acobarda ou resta passiva. Vai à luta. Guerreia os momentos até deles extrair o suco da alegria. Da felicidade. Talvez miúda. (Sor)Ri com verdade.  O amigo não. Guerrilheira destemida também na conquista do verdadeiro riso que tanto anseia desenhar os lábios dele.

CAFÉ DA MANHÃ

Your Song - Moulin Rouge