Sem Pénis Nem Inveja

Trevor Heath

Meteorologia. Pertinaz. Misteriosa. Imprevisível. Fugidia a conjecturas do Borda d’Água ou especializadas. Fascinante até no temor que pode inspirar. Trágica se é chegado o momento de perder energia acumulada. Sedutora pelo encanto ou magnificência. Por tudo feminina. À mulher presenteando com beleza acrescida quando reina o sol. Como hoje. Como nos muitos dias cálidos. Como no alvor do Verão. E vem o apetite pelo desnudar a pele, pela liberdade do corpo, subida a tensão erótica e o desejo de a diluir. Vem a leveza no estar, o gosto pela frivolidade e pelo colo atrevido, pelas pernas de cetim dourado brilhando à luz.

As calças remeto ao escuro dos armários. Quero vestidos, saias que esvoacem ou moldem a figura, sandálias de salto presas por tiras aos pés. Preciso de alças e ombros nus. Dispenso a lingerie ou uso-a em tons alegres. Quero branco e valentia nas cores. O preto confinado à íntima sedução. Ou o encarnado. Ou o preto e branco. Guardadas serão as meias encimadas por renda. As camisas. Os cinzentos. Exibidas as infinitas qualidades da condição de mulher.

E há a rebeldia da brisa que faz rodopiar a leveza dos tecidos. O gesto pueril, que tão bem o cinema captou, de prender o vestido à frente se ele insiste em voar. O gosto do capricho - encontrar o bikini fantástico de desenho revivalista. O desejo –eliminar fronteiras ociosas, inventar, dar corpo às muitas outras que me habitam. De todas sentir a unidade em que sou. Por todas fruir da meteorologia emotiva. Feminil. Como a Bardot no tempo áureo –- "Tu veux ou tu veux pas"

CAFÉ DA MANHÃ

Allan Davidson – “Brigitte Bardot”                                                 Peter Engels – “Brigitte Bardot St Tropez France”

Bri­gitte Bar­dot é a antí­tese – antí­tese mar­xista, mesmo – de Marilyn Mon­roe. O léxico de BB nem sequer incluía a pala­vra “sexo”; já o léxico de Marilyn não pre­ci­sava de mais nenhuma. Têm ambas as mais sub­tis e mara­vi­lho­sas cur­vas. Mas há uma cruel luta de clas­ses a sepa­rar a lábil e citrina geo­me­tria de cada uma delas. Bar­dot casou vir­gem, com o enfant ter­ri­ble Roger Vadim. Era pelo menos o que pen­sa­vam os selec­tos pais dela. A forma como Bar­dot casou vir­gem sem ser já vir­gem é que faz toda a dife­rença entre o mundo dela e o de Marilyn.

Os pais tinham auto­ri­zado o namoro de BB e Vadim. Namoro à vista. Para dia­léc­ti­cos sal­tos qua­li­ta­ti­vos, encontravam-se às escon­di­das. No pri­meiro encon­tro BB per­gun­tou ao amado: “E agora, já sou mulher?” Ele foi sin­cero: “Já és 25%.” Ao segundo encon­tro, a mesma per­gunta e Vadim, ofe­gante, terá dito: “Já és 75%.” Ao ter­ceiro encon­tro, ele disse-lhe o que ela já não pre­ci­sava que ele dis­sesse e Bri­gitte, abrindo as por­ta­das da varanda de um recluso quar­ti­nho, gri­tou para uma estreita rua de Saint-Germain-des-Prés: “Já sou mulher.” Os aplau­sos do bairro fizeram-na per­ce­ber que estava deli­ci­o­sa­mente nua.

Bar­dot era uma nua menina de liceu, des­ses fran­ce­ses anos cin­quenta em que o amor se come­çava a con­ju­gar tran­si­tiva e intran­si­ti­va­mente com o sexo. Era ino­cente e, pasme-se, (…)

Nota – Publicado aqui.

CAFÉ DA MANHÃ