Sem Pénis Nem Inveja

Vincent Willem van Gogh

“Há uma semana, tal como acon­te­ceu às oli­vei­ras em Itá­lia, este blog foi con­si­de­rado ofi­ci­al­mente doente. Agora, e depois de tera­pias inten­si­vas, veio toda a classe médica ates­tar que não há, nem sobra, um único — unzi­nho — dos sin­to­mas que con­du­zi­ram ao com­pe­tente diagnóstico.

Os Tris­tes do Escre­ver é Triste estão cura­dos. Não há cá hér­nias, nem fro­zen shoul­ders.. .Nem gases. Foi uma semana mag­ní­fica, vivida em exal­tante ambi­ente hos­pi­ta­lar, uma semana de com­pri­mi­dos e inje­ções, raios X, uma ou outra res­so­nân­cia mag­né­tica, um dis­creto toque rec­tal. Vol­tá­mos todos feli­zes da enfer­ma­ria para as nos­sas alvas camas.

É claro que alguns dos Tris­tes, mais dis­traí­dos, ainda não trou­xe­ram as aná­li­ses e os rela­tó­rios médi­cos. Não se admi­rem, por isso, que, ao longo dos pró­xi­mos dias, pos­sam sur­gir posts con­fes­si­o­nais sobre esta dra­má­tica expe­ri­ên­cia a que não fal­tou, é claro, dimen­são trans­cen­dente. Cada um tem a meta­fí­sica que merece. Se há quem tenha a do cho­co­late, por que não have­mos nós de ter a meta­fí­sica do este­tos­có­pio e do cateter?

Vol­ta­re­mos ao hos­pi­tal? Bom, só para ter­mos o ban­ner que a Rita Vas­con­ce­los nos trouxe, já valia a pena. Mas sabem bem que não somos muito de nos repe­tir. Depois do Hos­pi­tal, quem sabe se não fare­mos uma semana de Escre­ver é Triste no Médio Ori­ente ou, se é para con­flito vamos ao con­flito, uma semana na Escola Pri­má­ria. Se os esti­ma­dos lei­to­res qui­se­rem fazer suges­tões, não se acanhem.”

Nota – Aqui.